VERDE

Finalmente a la tercera fue la modesta vencida. Este cuentito ha sido seleccionado en el "III Concurso de Terror ArtGerust. Homenaje a Edgar Allan Poe", para ser publicado entre los 150 de la antología del concurso. La lista completa aquí, en ella algunos nombres conocidos y apreciados que creo reconocer (con tanto nick nunca se sabe, je je)

Verde

El pequeño que gambetea entre las piernas clavadas. A unos centímetros de la calzada, el grito desgarrado de la madre que inunda el espacio y consigue detenerlo por fin. A su alrededor señores y señoras, con carros y bolsas de la compra, inmóviles; encogidos los semblantes. Un grupo de chiquillas, camisa blanca con escudo y media falda tableada, en perfecta formación, consultando sus relojes inquietos. Hombres de maletín, visiblemente alterados, que reparten miradas a lado y lado de la avenida desierta. Todos esperando bajo un pesado manto de silencio. El semáforo de los peatones que cambió al verde hace rato, y nadie cruza.



Para leerlo en la web del concurso pincha el enlace. Hay también alguna otra propuesta presentada, que corrió peor fortuna, en una entrada anterior.

"Verde" ya está disponible en la antología de relatos del certamen "III Concurso de Terror ArtGerust. Homenaje a Edgar Allan Poe" que puedes adquirir aquí.

DESBOCADA

Con este cuentito participo en el "III Concurso de Terror ArtGerust. Homenaje a Edgar Allan Poe" de la editorial Artgerust. A ver si a la tercera... je je.

Desbocada

Era menuda, casi insignificante, adorable. Exótica, se podría decir, en medio de tanta humanidad. Un algo de distinción. Distinción, eso es. Un algo diferente, un algo de clase. Pálida, muy pálida: querencia a los rincones, siempre en la sombra, esa cólera. 

Menuda. Enjuta sí, pero que pronto se alimentaría de la sangre de su víctima, creciendo, hinchándose. Tersa como la garrapata de un perro del infierno. Solo de pensarlo, ya abre sus fauces la cólera, ya clava ávida sus garras, azuzándola, como a una torpe montura al capricho de su amo, de nuevo desbocada.

Pincha en los enlaces si quieres leer este relato, y algún otro que tengo por ahí para este certamen, en la página del concurso. Y aquí las bases. El plazo se cierra el próximo día 18 de noviembre. 

DESPEDIDAS

Artgerust tiene abierta la convocatoria del certamen "Microrrelatos de Homenaje a Julio Cortazar", lo que sobre de ser tremendo atrevimiento, ha sido también un gancho irresistible. Lo que quiere decir que no llegaré a ningún sitio en él, como me ocurre con ellos siempre que me hace verdaderamente ilusión, je je, pero bueno, que intentar acercase, aunque sea a kilómetros, a la piel de Cortazar siempre es un ejercicio interesante.

Si me da tiempo, pensaba que el certamen duraba más, intentaré escribir alguna cosa más pero ahí va la primera.


Despedidas

La miraba hasta hacerse daño,  hasta dolerle los ojos secos de impostura, como si el andén, como si el tren, aún quieto,  que ya humeaba, como si la lluvia corriendo por la cúpula de cristal, como si el cielo, casi negro, como si el mate de madrugada en la ventana cerrada, como si el medio atado de cigarros que, como si antes no, como si el anhelo, como si la fiebre enhiesta, como si su protesta, como si yo la entendiera, como si la hubiera llevado de vuelta a la estación, como si no estuviera a piezas dentro de un baúl.


También lo podéis leer en la web de Artgerust, y participar, hasta el 26 de enero.

QUIERO PENSAR

Que finalizó el certamen Realismo Sucio de Artgerust, en homenaje a Bukowski, que la semana pasada salieron los ganadores, que podéis leer aquí, y que esta tarde han salido los seleccionados para ser publicados en la antología del certamen, y pues que me han cogido uno de los míos, aquí os lo dejo.



Quiero pensar

Que en cada traidor, se puede encontrar un valor; que en todo canalla, puede anidar un compromiso; que en el ser más detestable, puedes hallar belleza; en la mayor crueldad, un atisbo de ternura; en el abuso por el abuso, una mínima enseñanza, autoinfringida, si quieres; en el vicio virtud; en el fondo del pozo, suelo firme.
Quiero pensar, si no ¿qué esperanza me quedaría?



Más contento todavía, al conocer que compartiría esta publicación con algunos muy buenos compañeros de aventuras literarias, Puri Menaya, Nicolás Jarque, Igor Rodtem,... y alguno más que seguro que anda por ahí camuflado. 
Un lujazo.

Se añaden a la lista: Piel de retales, Pablo Vázquez,...

USOS Y COSTUMBRES

Os dejo una de mis apuestas para el convocatoria abierta de Artgerust, Concurso de Narrativa. Realismo sucio. Homenaje a Charles Bukowski. Puedes participar desde allí hasta el 18 de noviembre. Dejo también un enlace a una recopilación de citas y pensamientos de Bukowski por si quieres conocer más del autor.

Usos y costumbres

Sabes que estás dentro porque el aire en tus pulmones es tan denso que puedes sentir su peso, porque ver, lo que se dice ver. Buscas un punto de apoyo en la barra, como para hacerte espacio, mientras pides tu veneno, y tu brazo de palanca se queda pegado a la madera. Es un buen bar, no hay duda.

Aun ya con la vista más acomodada, apenas distingues el bulto bajo tu taburete. A su lado un pendón apura su copa, y la del bulto, a la espera de las buenas nuevas, mientras el camarero bombardea de guiños el muro que se impone entre él y sus esperanzas.

Ahora ya sabes a quién le partirás la boca al salir, y quién pagará, en sus cuartos traseros, la adrenalina que te sobre. Luego podrás irte a dormir, como un bebé.



Puedes encontrarlo en la página del concurso siguiendo el enlace, así como alguna otra de mis propuestas: malas compañías, quiero pensar, y otras que pueda añadir antes del cierre, siguiendo a Arktos, mi úrsida personalidad, también en Artgerust.

TRA(d)ICIONES

Este relato ha sido seleccionado, como finalista del "Certamen de Novela Negra" de Artgerust, para formar parte de la antologia que se publicará en breve.


Supongo que estoy muerto.

Tengo una cierta conciencia de mi cuerpo, como un eco, pero ningún control sobre él. Estoy estirado, boca arriba. Siento una claridad lo bastante intensa como para atravesar mis párpados cerrados, pero el frío acerado que me recorre la espalda, me indica que no estoy en un hospital, pese al fuerte olor a desinfectante, o al menos no en la parte del hospital que se encarga de los vivos.

Tranquilo Morgan, de peores hemos salido.

Acuérdate de la encerrona de la banda de los gemelos Liebzeit, o los tiempos en que trabajábamos el barrio chino, los viejos tiempos. Buenos tiempos. Duros, pero uno sabía a qué atenerse. Los buenos eran buenos, y los malos éramos malos. Salvajes, pero con un código de honor...

Unos dedos se posan sobre el esternón de Morgan, y una cuchilla recorre el camino entre sus costillas. No hay dolor.

... hoy todo es tan confuso.

ANGEL DE LA CONFUSIÓN

Rutinariamente, intercambio sus tarjetas de identificación, de manera que, confundidos, acaban no recordándose. A ellos les hacemos creer que están enfermos, pero todo es por su bien. La gente tiende a reconocer a los demás, y a uno mismo, como los recuerda y no como son en realidad, y cuando esa farsa cae finalmente las consecuencias son terribles.
Yo les evito este mal trago.
Al volver a casa, abro la puerta, llaves en la entrada y abrigo en el perchero, paso por la cocina a por un refresco, entro al salón, y me encuentro a un hombre que no soy yo.

EL FIN DEL ORDEN DE LAS COSAS

Tendida en mi lecho toda huesos doloridos, ruinas de un legado milenario, corpóreo escombro de pasada omnipotencia.
Frío.
En un lóbrego rincón mis escasas herramientas, desgastadas, roídas por el tiempo. Sobre la mesa exiguas luces de oscuros candelabros y una tenebrosa lista de nombres en un sucio pergamino. En la pared, negros jirones de antiguos cortinajes, mecidos por el helador cierzo nocturno, como si el macabro hálito de un animal feroz les diera vida, enmarcan la única ventana.
En el alfeizar, recortadas al contraluz de una sangrante luna que tiñe las sombras de amenaza, las siluetas de las tres gatas negras, Ligeia, Morella y Berenice, que escaparon de mi reino, sonríen terriblemente. Tiemblan sus largos bigotes. Se clavan en mí sus ojos encendidos. Las tres, las legítimas vengadoras de la comunión de un innúmero de almas.
Tras ellas la figura de la dama de la guadaña. Por fin vengo a buscarme.

GÉNESIS

Al principio solo había oscuridad, el vacío más insondable.
En la nada absoluta una idea.
Se materializa en un ínfimo vértice de forma apuntada. La punta nerviosa, presa de la seminal excitación, baila sobre negro describiendo la palabra. La palabra toma cuerpo en su propio ser. La segunda palabra dibuja el papel, las siguientes la luz, las estrellas, miles de mundos, la vida, al hombre...
A cada movimiento aparecen espectaculares paisajes, imponentes montañas, frondosos bosques de poderosos arboles, selvas que se extienden hasta donde alcanza la vista plenas de las mas exuberantes variedades vegetales, de exóticos y coloridos animales. Bellas construcciones por doquier. Historias vitales de seres que se entrecruzan, que conviven, que se retroalimentan. Las historias toman vida propia, crean sus propias palabras, sus propios universos al margen de la pluma creadora universal, libre albedrio.
Al séptimo día, la pluma enfurecida se detiene. Un universo entero yace en un papel arrugado en el fondo de una papelera.

Diario de a bordo, fecha interestelar 3298-GFD-34:45

Este relato fue publicado como finalista en el libro recopilatorio del I Certamen de Microrrelato de Ciencia Ficción convocado por la editorial ArtGerust el 2011.


Diario de a bordo, fecha interestelar 3298-GFD-34:45

Despierto, hora de costumbre.
La soledad de la nave me sobrecoge, como todas las noches.
Tras mi desayuno de cereales liofilizados, deshidratado de leche y protocafé, me reincorporo a mi puesto.
El libro de ordenes de hoy, enviado desde la base central del sistema por transmisión neuronal, se empieza a colar en mis sentidos, aun aturdidos a la espera del efecto de la cafeina sintética.
Para hoy: salvar de la extinción un centenar de especies, endémicas de un satélite cercano, en peligro por la radiación de los restos del campo de asteroides HKD-1025.56.02; y anular, mediante el inversor de materia, la amenaza de un agujero negro, desestabilizador de toda la galaxia en un futuro remoto, ante la previsible evolución de una estrella naciente.
-¡Bah! Más de lo mismo.
Tras la tediosa jornada finalmente amanece. Deshidratado de leche calentito y a la cama.
Sueño con una apasionante vida de administrativo en una oficina gris terrestre a principios del siglo veintiuno.

Oración

Poema finalista del Certamen homenaje a Miguel Hernández (1910-2010) Artgerust, publicado en el libro recopilatorio por la misma editorial.

ORACIÓN

A la luna venidera

le pido, a la luna

mañanas de estrellas

desfallecidas

de surcar noches

completas

de calor y caricias

satisfechas

de amigos y risas

eternas

de vino y espinas

agudas

de taberna y rosas

bendecidas

de pura experiencia

colmadas

de vida.

 

Con la punta de los dedos

 Este es el primero de mis relatos que vió la luz en papel.
"Con la punta de los dedos" forma parte, como finalista del I Certamen Erótico-Romántico (2010) convocado por Artgerust, del libro recopilatorio publicado con una selección de los relatos presentados.

CON LA PUNTA DE LOS DEDOS

Con la punta de los dedos de pintar sonrisas me recorres, hasta que no puedo contenerme y explotamos en la risa cómplice que llena la habitación.
- Esto no es serio - te digo - así no. Mientras nos fundimos en un nuevo abrazo.
Volteándonos me adueño de tu torso y mis manos exploran tu vientre hasta donde su curva se hace urgencia y caricia, mientras los besos se pierden por los relieves de tu pecho, por el hueco de mi nuca, por el lóbulo de tu oreja. Hasta confundirnos, mezclados, revueltos; hasta fundirnos, excitados, desbocados; hasta la celebración; hasta casi poder tocar la meta, juntos… y despierto.
Ahí estás.
Perfilada en la tenue luz que se filtra por la ventana, tu espalda, que he de volver a recorrer en suave caricia, como un susurro táctil, casi sin tocar. Suspiras girándote hacia mi perezosa, y al contraluz, intuyo tu sonrisa.
-Buenos días- y entonces comienza.
Con los dedos de pintar sonrisas me recorres…

 

El libro se puede adquirir a través de la propia página de Artgerust.

Enlace a la librería de Artgerust