VIERNES CREATIVOS - COMO NO NOS VEMOS

Después de varias semanas por fin puedo sumarme a la propuesta que nos perfila con su bic naranja, cada semana, Fernando Vicente desde su blog Escribe Fino.

Este viernes tocaba escribir una historia a partir de esta imagen de Adrian Tomine.

Ahí va la mía:

COMO NO NOS VEMOS

Estaba tan absorto en la pantalla de mi smartphone, que no me había dado cuenta de que el tren no se movía. Soy incapaz de decir cuánto rato llevamos parados, pero debe ser bastante.

La parada de la 74, hoy tampoco llego.

En el andén contrario otro tren permanece también en reposo, perfectamente encarado, enmarcado, como dando continuidad al espacio, como esas cristaleras de los modernos, que salen en las revistas, que abren los salones al jardín y a ambos lados del cristal, sus sillas y sus mesas, idénticas, colocadas en perfecta simetría, para realzar el efecto.

Ambos espacios se corresponden perfectamente, asientos con asientos, barras con barras, puertas con puertas, en forma y ubicación. Me pregunto si el que diseña los andenes y vagones del metro es el mismo que proyecta las casas de los ricos. Y si habrá publicaciones en que se muestren también estas creaciones visuales.

No sé. Algo falla en esta perfecta estampa pero no caigo en lo que es.

Entorno mis ojos cansados y hago un barrido.

Me fijo en la chica que tengo delante a la derecha. Es joven, lee un libro que no alcanzo a reconocer, va bien vestida. Tiene un porte elegante, a pesar de su juventud, y aspecto de universitaria, de buena familia. Al otro lado del cristal un chico, que podría tener la misma edad, lee el mismo libro. Es curioso. Sus rasgos son más marcados, aparenta cansancio. Aunque luce camisa y chaqueta, se ven más toscas, más gastadas, no le acaban de ajustar bien al cuerpo, como si hubiera adelgazado bastante en poco tiempo, o las hubiera heredado de un hermano más mayor.

Al lado de la chica, un joven, chaparro y moreno, con rasgos latinos, diría, oculta el rostro con la visera de su gorra, nos obsequia con lo que le sobra de volumen a los auriculares de su Ipod. Se le intuyen unas marcas en los antebrazos, no sé decir si son cicatrices o burdos tatuajes. En su simetría, un tipo espigado, de aspecto escandinavo y expresión infantil, pese a su cierta edad, sostiene un violín en brazos, igual que una amante madre portaría a su cría, y lo acaricia con unos dedos largos y finos. A él lo veo bien, lleva la gorra hacia atrás.

Un poco más allá es otra joven la que sí acarrea a un bebé de verdad, envuelto en un gran pañuelo negro. De este lado, el pañuelo cubre la cabeza de una viejita que de tan arrugada, de tan consumida, parece que hubieran cubierto directamente, con papel de estraza reutilizado, un breve esqueleto humano.

Parecidas discordancias se repiten en todo el pasaje.

No me atrevo a mirar justo enfrente de mí.

Pasan los minutos. 

Sin movimiento. 

No es que estemos inmóviles, bueno los trenes sí, pero no parece moverse nada, como si la pesada atmósfera subterránea de Nueva York nos mantuviera en un cierto estado de latencia. Nadie más parece haberse dado cuenta de esta extraña escenificación o, como yo, no pueden mirarse.

Simultáneamente, ambos decorados comienzan a deslizarse en sentidos opuestos. Antes de perder definitivamente la perspectiva caigo en la tentación de buscarme. Mi contraparte tiene pinta de buena persona.

Me ha salido más largo de lo que tengo por costumbre publicar aquí, pero me apetecía salirme del corral de las cien palabras, je je.